La blogosfera se muere.

O al menos, los que la habitábamos estamos ya demasiado mayores.

Es hora de comenzar de nuevo. De impulsar la literatura juvenil espontánea y patética, pero literatura al fin y al cabo.



Quizás vuelva a las letras, en otro blog distinto. Ya tendréis noticias.

Genial el nuevo disco de La habitación roja, altamente recomendable:

(Me aburro)

Que sí, que sí, que no.
Tal vez... ¿pero quién sabe?
No sé la solución.

Incluso ellos don't know.
Sólo una idea me cabe

y no sé, no sé si me vale.

(En realidad se recomienda escuchar Février, de Yann Tiersen, pero no está en la red... el que tenga spotify, puede escucharla aquí: Yann Tiersen – Février (Live).)

Porque yo no conozco nada,porque yo miro y no veo,porque no entiendo qué pasa,porque no sé qué quiero.
Qué necesito, qué añoroqué preciso, qué valoro,qué me puede salvarqué me hace tanto mal.

Las palabras son vanas,empieza ya a actuar,coño.
(Aunque sabes, sé, saben, sabemos, sabéis, y otra vez sé, no depende de mí)

¿ENTONCES QUÉ?

¿Lo de siempre? Sí, lo de siempre.

JÓDETE.

Pero te niegas, no, no puede ser así. Con tan oscura tinta no ha de estar escrita tu historia, no sería justo, ni lícito. Y vuelves...

Que sí, que sí, que no.

Tal vez...¿ pero quién sabe?

Ya sé la solución:

esperar que el tiempo pase,

hasta que el alma aguante,

hasta que ahogue en dolor.

"Tigres, leones, panteras, elefantes, osos, perros, focas, delfines, caballos, camellos, chimpancés, gorilas, conejos, pulgas... ¡Todos han pasado por ello! Los únicos que nunca hemos hecho el imbécil en el circo... ¡somos los gatos!"

Dos de mis grandes ídolos: Björl y Antony Hegarty.

I love your eyes, my dear

Their splendid sparkling fire

When suddenly you raise them so

To cast a swift embracing glance

Like lightning flashing in the sky

But there's a charm that is greater still

When my love's eyes are lowered

When all is fired by passion's kiss

And through the downcast lashes

I see the dull flame of desire.

Tengo ganas de enamorarme como nunca lo he hecho. Pero no hay nadie que me dé suficiente seguridad, confianza.

¿Alguien se presenta voluntario?

"Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí. Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el Universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre, siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu por nada. En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida. A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz. "

Escrito en un libro abandonado en un viaje. Fernando Pessoa.

Sí, desconocido guardián que se esconde tras el centeno, me acuerdo perfectamente de usted.

Así que si desea comunicarse conmigo de una forma más íntima, ahí tiene mi dirección de correo, a la derecha, to pabajo.

Por cierto, Dido me gustó mucho, creo que no se lo dije. Y ya me había leído el libro hacía muchos años, es uno de mis preferidos. Recuerdo que cuando lo leí sentí esa cosa especial, como un presentimiento de revelación, de descubrimiento del conocimiento perdido para el resto de la humanidad.

Y no me estoy convirtiendo en nada raro. Al revés, creo que molo bastante. Aunque ten en cuenta que no soy yo el que me fuerzo a ser así: en el desarrollo personal intervienen muchos factores, la mayoría, totalmente ajenos al protagonista.


Y al resto que me comenta... gracias. Pero os pediría una cosa. Ya sabéis poco de mí. Intentad no especificad.

Sólo tengo un amigo aquí en Sevilla, al que veo muy de vez en cuando. En la clase, nadie me presta especial atención, ni veo a nadie que merezca de verdad llamar la mía. Soy muy selectivo con la gente, muchísimo, porque veo que ni ellos me pueden ofrecer lo que necesito, ni yo les puedo dar nada que les interese.

Así que no me digáis que me apoye en las amistades, porque, siento decirlo, me suena algo irónico.


Por supuesto, soy realista, y sé que esa no es vuestra intención, consciente o inconscientemente.


Creo que eso es todo.

Ahora sigo estudiando, aunque me da que no me va a salir ni mi firma.

Gracias,

Gdegato.

Patopatopatopatopatopatopatopatopatopatopatopato.

Mira que hay gente estúpida en el mundo.

¡Y mira si he tardado yo en darme cuenta!

"El fútbol es popular porque la estupidez es popular"

Cómo acertó Borges, ¿eh? Con lo del fútbol estoy de acuerdo, pero sobre todo afirmo lo segundo.

Echo de menos estos pagos. Pero qué queréis que os diga: no quiero volver para contaros mis miserias. Mi vida es más triste que antes, muchísimo más. Y no merece la pena. Ahora soy un autómata, voy a clase, y vuelvo a casa, punto pelota.

Pero no pierdo el tiempo: leo poesía, veo cine clásico, voy a conciertos, y aprendo a bailar claqué por mi cuenta. Y soy un maldito, un desgraciado, pero algunos días sí, soy feliz, aunque cuando no, no me aguanto ni yo. Los ataques de ansiedad son constantes, pero también los de euforia.

Y mil cosas más diría de mí. De todo.

Pero no, me contengo.

Porque... total, ¿de qué sirven ya las palabras?

Hace tiempo que dejé de creer en ellas. Algunos estúpidos me enseñaron que son unas viejas mentirosas, aunque no me refiero al significado del lenguaje que le daba el del gran mostacho. Pero me vale.

(Seguro que no soy el único que ha pensado que ese bigote enorme le controlaba a él. Espero que sepáis de quién hablo.)

¿Eres tan buen actor que hasta te has creído tu propia historia, distinta al guión?


¿O eres tan mal actor que ya dudas de que la obra original sea real?

Que nadie busque la letra en internet.

No es inglés, ni ruso, ni finlandés, ni islandés, aunque Sigur Ros lo sea.

Es un idioma inventado. El que está dentro de cada uno de nosotros.